Как спортсмен на Сахалине дома перепутал: из воспоминаний Игоря Кадолова

К сожалению Игоря Петровича уже нет в наших рядах, но память о нем жива. Он прослыл добрым, открытым и верным своей профессии. В свое время ветеран островного спорта выполнил нормативы кандидатов в мастера спорта по лыжным гонкам, легкой атлетике и военному многоборью, дорос до судьи республиканской категории, снискал высокое звание «Заслуженный работник физической культуры России», был организатором и участником сверхмарафонов на территории СССР и Сахалинской области.

«Мы не продаемся!» (далее со слов Игоря Кадолова)

В 1984 году мы бежали сверхмарафон по маршруту Южно-Сахалинск — Анива — Корсаков — Южно-Сахалинск. Следуя по этому курсу, мы делали многочасовые привалы. И каждый раз  в дорогу нужно было готовить подкормку для восстановления сил. Тогда председателем Корсаковского спорткомитета был Михаил с фамилией Продан. Я обратился к Мише с просьбой разрешить прийти к нему домой в шесть часов утра, чтобы приготовить спортсменам еду. Михаил дал добро, назвал улицу, дом, квартиру. Чуть свет — и я посылаю за провизией знаменитого на Сахалине легкоатлета Володю Пешехонова. Тот путает дом и попадает не в ту квартиру. Звонок в дверь. Жуткий скрип. К неожиданному гостю выходит мужик в трусах.

— Вы к кому?

— А вы Продан?

— Нет, еще никому не продан!

— Мне сказали, что вы Продан!

Мужик в замешательстве…

— Ну, наверное! — произнес квартирант.

Володя после такого ответа понял, что в квартиру можно войти. Заходит на кухню, берет кастрюлю, заливает в нее воду, ставит на электроплиту, собирается варить товарищам кашу. Ошалевший мужик выглядывает из-за дверного косяка, наблюдает за происходящим. А затем спрашивает:

— Скажите, пожалуйста, а вы кто такой?

— Как кто такой? Володя Пешехонов!

— А что вы делаете?

— Подкормку!

— Какая к черту подкормка в шесть часов утра?!

Владимир заподозрил что-то неладное, его терзали смутные сомнения.

— Ну, вы же Продан?

— Да еще пока нет!

— Ну, ваша фамилия Продан?

— Нет, Звягинцев!

Тогда Пешехонов понял, что попал не в ту квартиру. Рассказал все жильцу. Рассмеялись вместе от души и совместно сварили для спортсменов гречневую кашу.

«Что мне снег, что мне зной!»

В 1986 году я стал участником Всесоюзного марафонского пробега памяти маршала Жукова. Соревнования проходили в Жуковском районе Калужской области. На дворе декабрь, на термометре — 22 градуса мороза. Выхожу я на старт без шапки, в трусах и в майке. Бегуны, увидев меня в такой скудной экипировке, шарахнулись по сторонам. Подбежал главный судья соревнований.

— Я вас снимаю с дистанции!

— Это почему?!

— Я боюсь, что вы замерзнете!

Меня снимают с трассы. Отхожу к автобусу, прячусь за ним. И, как только звучит стартовый выстрел пистолета, выскакиваю за всеми марафонцами. За мной вдогонку отправляется машина с главным судьей соревнований.

— Залезай в машину! — кричит судья.

— Нет!

Бегу без остановок. Вскоре меня преследуют еще две машины: скорая и милиция. Они выпрыгивают из авто, пытаются меня поймать. Но я вырываюсь из цепких рук, стартую дальше. Пробегаю мимо озера. Там на льду, в шубах и тулупах, сидят рыбаки. Увидев меня, все бросают удочки и начинаются креститься с воплем «Шайтан, шайтан!»

Я продолжаю свое реактивное движение, за мной идет настоящая погоня. Обхожу одного, второго, третьего марафонца... Конечно, на такую скорость я не рассчитывал и оказался на финише в первой десятке лидеров. Когда забег подошел к концу, ко мне подбежали врачи, уложили на носилки, доставили в свою карету. Я спрыгиваю с носилок и громко заявляю:

— Да жив я и здоров! Холод мне нипочем, ведь я занимаюсь моржеванием!